Die Geständnisse der Studentin Felicitas W.
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Ich merke kaum, wohin ich fahre, starre vor mich auf die Straße, ohne sie zu sehen, handle mechanisch, meine Hände sind taub.
Ich stelle Mäuschen am Straßenrand ab und steige aus, schließe nicht ab, vergesse es total, merke nicht, dass mein Mantel noch offen ist und mir kalt, dass ich zittere, weiß noch nicht einmal, ob von der Kälte.

Meine Schritte sind hölzern, klingen hohl auf dem kleinen, in der Dunkelheit kaum sichtbaren Weg zwischen der Achtundzwanzig und der Sechsundzwanzig, der sich zieht, endlos lang, bis zu dem kleinen Fachwerkhaus, das wie ein Hexenhaus aussieht.

Meine Augen tränen, ich habe die ganze Zeit kaum geblinzelt, es einfach vergessen, vergesse immer wieder fast zu atmen.

Die alte Dame öffnet mir, das Hündchen neben ihr Füßen, „Cora, sitz“ sagt sie, und dann schaut sie mich an und nimmt mich am Arm und zieht mich schnell in die Wohnung. Sie nimmt mir meinen Mantel ab und reibt meine Schultern und schüttelt den Kopf.
„Was ist mit Ihnen denn passiert?“, fragt sie, und ich schlucke, mein Hals ist ausgetrocknet. „Sie sehen aus, als hätten Sie einen Geist gesehen.“