L'homme est assis sur une pierre. Il est seul, comme tous les autres jours, comme cela est depuis trop longtemps. Il regarde le soleil se coucher lentement à l'horizon, meurtrissant le ciel de ses dernières flammes avant d'être englobé dans la nuit. Sans nom, il parcourt les déserts englobant le monde, isolant les quelques villes contenant encore quelques personnes. Il a toujours erré ainsi, mais il n'a pas toujours été seul. Autrefois, il était accompagné. Il avait une famille. Tous des amis proches, qui étaient toujours avec lui, malgré les problèmes, et toujours prêts à fêter. Toujours les rires emplissaient ses oreilles, toujours il souriait. Ce sourire est toujours sur ses pauvres lèvres, envahissant son visage empli de tristesse, mais le plaisir, mais le bonheur n'y sont plus, ils ont disparu, se sont envolés. Il se lève, en silence, et, inspiré par la triste mélancolie l'habitant, énergisé par la beauté du moment, soulevé par la violence du ciel, il danse. Ses pieds semblent maintenant se diviser. La vitesse des pas, la délicatesse des mouvements, sa robe qui virevolte autour de chacun de ses membres, la lumière qui joue sur son visage, tout l'embellit, tout exprime les complexes émotions qu'il garde normalement enfouit. Le moment est si serein, si grave, si important. Ses pas résonnent sur le sol poussiéreux, glissant majestueusement comme sur une glace éternelle.