Chef d'oeuvre à la dérive (WORKING TITLE)
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Elle prit donc encore le métro avec comme projet d'aller dans le centre de Lille et de vérifier attentivement les librairies, petites et grandes, pour voir si ce livre était en vente. Amélia était une grande dévoreuse de livres et même si le jugement favorable de ses camarades ne lui disaient rien de bien, l'avis défavorable de son professeur qui avait appelé le bouquin un satané livre, excitait sa curiosité. Mais la jeune fille n'aimait pas suivre la mode et elle espérait sincérement trouver le livre et soit l'avoir déjà lu et adoré, ou l'avoir déjà lu et detesté ou encore mieux, ne pas l'avoir lu, le lire et le détester alors que tout les autres l'aimaient. Aprés tout, elle avait detesté consciencieusement tous les prix Goncourt des ces quatre derniéres années, avaient royalement méprisé les derniers Harry Potter et elle avait ri au nez du Da Vinci Code. Le trajet en métro lui parut plus joyeux que celui de l'aller, il faisait moins sombre, les gens souriaient quelque peu et la jeune fille se sentait moins mal qu'auparavant. Elle prit son lecteur MP3 et coinca les écouteurs dans son conduit auditif, laissant les bruits extérieurs s'occuper de leurs affaires tandis que les premiers accords des Doors résonnaient dans ses oreilles.

Strange days have found us
Strange days have tracked us down
Theyre going to destroy
Our casual joys
We shall go on playing
Or find a new town

Amélia claque des doigts pour suivre le rythme et commenca à sussurer les paroles de l'une de ses chansons préférées du groupe de Jim Morrison, sa mère avait été les voir en concert quand elle était jeune et voyageait beaucoup. Elle lui avait raconté qu'elle avait enlevé son soutien-gorge et l'avait envoyé sur la scéne, que le poéte maudit l'avait ramassé et mis dans son caleçon. La gamine qu'était alors Amélia était horrifiée à l'écoute de ces anecdotes de folle jeunesse mais elle y repensait maintenant avec jalousie, elle aurait tellement aimé vivre à cette époque. L'insouciance, se sentir comme si le monde nous appartenait et que l'amour jamais ne mourrait.

"Ouais, ben tu parles, un tas de conneries tout ça. Quand tu vois ce qu'est devenue ma..."

La jeune fille ravala ses paroles, elle ne s'était pas rendue compte qu'elle avait parlé à voix haute et tous les regards étaient maintenant braqués sur elle, ce qui d'ordinaire la rendait malade et l'humiliait la fit rire, oui, elle se sentait bien. Tant pis pour ce livre, il lui prenait de toute façon tellement de temps et d'énergie. A force d'érire et d'écrire, elle avait certes acquéri un style et un bon style mais elle avait abandonné tout loisir et vie sociale. Elle qui avait auparavant tant d'amis s'était refermée sur elle-même et déversait sa bile dans son ordinateur pour écrire un soi-disant chef d'oeuvre.

Tu parles, pensa-t-elle, quand on voit ce que tu écrivais et ce qui se vends. Ton bouquin aurait sans doute été refusé par tous les éditeurs et tu te serais retrouvée seule avec tes larmes et 300 pages inutiles.

Elle haussa les épaules, de toute façon, elle pourrait toujours écrire plus tard. Elle avait acquis des automatismes et elle avait toujours une petite muse avec elle, Amélia était persuadée que jamais, elle ne perdrait son ambition d'écrivain comme sa mère avait perdu son ambition de devenir une hippie et d'épouser une rock star. Le métro annonca enfin Place Rihour et Amélia put s'échapper pour poursuivre son enquête et accessoirement acheter des fournitures ou des livres.