Por lo que Martín pudo escuchar y lo poco que pudo entender, ya que la conversación fue en inglés, el extranjero le ofrecía al Don los cinco Noshos. Le resultó extraño que su patrón, en lugar de preguntar que era eso, se mostrase interesado de sobremanera. Después hablaron en voz baja, casi susurrando, por lo que no pudo oír más.
"¿Y qué son esos noshos, Tincho?", preguntó Guille sin poder ocultar su interés por la historia. Desde chico le había gustado las de suspenso y este asunto era lo más cercano que había vivido en la vida real.
"Pará, no termina ahí la historia.", lo atajó Martín con un gesto apurado. "Don Carlos compró. Y compró bien. No sé cuanto valían o cuanto pago, pero por la cara que tenía estoy seguro que los sacó muy, muy baratos..." Martín se inclinó hacia delante y continuó en voz más baja, como con cuidado. "Pero el inglés parecía más contento cuando lo acompañé en el ascensor; parecía más aliviado que contento, como si se hubiese desecho de una bomba a punto de explotar o algo... Fuera de joda, yo lo miraba fijo, pero al tipo no le importaba, ¡él se reía de oreja a oreja!"

El suave viento este traía un desagradable olor a humo en dirección al centro de la ciudad.
Bajando por Avenida Del Huerto, un Megane oscuro se dirigía hacia el sur, a no menos de 120 kilómetros por hora. Una vez frente al monumento, pasó la última de las bolas de Binner y dobló ágilmente hacia su izquierda, hacia el río, haciendo dejar su marca a las cuatro cubiertas sobre el empedrado. De adentro, voló por la ventanilla un colilla de cigarrillo.
Lo primero que notó el hombre al bajarse de su auto fue como el fulgor del diesel quemando tapaba el brillo de las estrellas detrás. Arriba, en cambio, el cielo permanecía pintado de negro profundo; al fin y al cabo, no eran siquiera las cuatro y media.
El hombre era alto, elegante y de ojos claros. Pese a ser joven, algunas canas se entretejían juguetonamente en su negra cabellera. Incluso bajo su traje gris, se podía apreciar lo duro que era, con músculos de hierro, compactos y apretados uno con otro. El traje era barato, pero lo llevaba bien. Nada en él indicaba que fuese policía. Incluso su pelo se asemejaba más al de un adolescente, más largo que lo acostumbrado y todo enmarañado, como lo usaban por esos días.
El cuadro era imponente: Un barco de gran calado estaba prendido fuego frente a la costa. Las llamas subían 20 metros sobre la cubierta y de estas una columna de humo negro azabache, que ascendía sin fin aparente.
Frente al barco en llamas estaba reunido un grupo de bomberos que le arrojaban agua sin mucha convicción. 'Sería más fácil hundirlo!', oyó decir el oficial a uno de ellos. 'Claro! Y que el barco se lleve a los posibles sobrevivientes, supongo?' pensó mientras emitía un soplido reprobador.
Tras buscar durante unos instantes en el bolsillo de su camisa, el oficial sacó un cigarrillo y lo encendió lentamente, mirando de frente al coloso en llamas. '... ¿Qué harías vos acá, sentada tan tranquila frente al monumento a la bandera?' Ciertamente, no recordaba haber visto el barco ahí antes. Sin embargo, no era de sorprender; ciertos objetos terminan siendo parte del paisaje después de cierto tiempo. El oficial pensó en su padre, quien a los 65 años aun alzaba la vista con infantil asombro cuando escuchaba la turbina de un avión pasando por el cielo. Esa capacidad de asombro era una de las tantas cosas que su profesión le había quitado; una esposa, una familia, su vidad incluso se le estaba yendo de las manos.